Août. Une chaleur infernale.

Devant l’orphelinat, une femme élégante, habillée d’un qipao sophistiqué, restait immobile, impeccablement soignée. Elle tendait le cou vers l’entrée en marmonnant : « Que se passe-t-il pour que cela prenne autant de temps ? »

Une semaine auparavant, la famille Newman avait reçu une lettre étrange. Un mystérieux expéditeur affirmait que leur fille biologique — disparue il y a dix-huit ans — se trouvait dans cet orphelinat.

Ils ont fait un test ADN. Effectivement, une jeune fille ici correspondait, et elle avait exactement dix-huit ans.

Pour être honnête, ils n’avaient pas prévu de la ramener. La famille avait déjà une fille, et celle-ci ? Elle avait grandi, pour ainsi dire, comme une étrangère. Mais M. Newman avait été catégorique, ce qui laissait peu de choix à Margaret Leftwich et à son mari.

À cet instant, la directrice sortit du bâtiment en tenant une jeune fille par le bras avec douceur.

La jeune fille portait un t-shirt blanc immaculé, un pantalon de survêtement ample, et sa longue chevelure noire et lisse tombait nonchalamment sur ses épaules. Sa peau était claire et une grande partie de son visage disparaissait derrière un masque, ne laissant visibles que ses yeux clairs et brumeux.

Margaret la fixa quelques instants, la détaillant de haut en bas avec curiosité. « Alors, tu dois être Charlotte Newman... ma fille ? »

Charlotte planta son regard, serein et impénétrable, dans celui de Margaret. Après une pause, elle répondit simplement : « Oui. »

Margaret ne réagit pas immédiatement. La directrice, souriant chaleureusement, donna à Charlotte une brève étreinte et l’amena vers l’avant. « Ne vous inquiétez pas, Mme Newman. Charlotte a toujours été un peu réservée, mais c’est une fille brillante, elle apprend vite. Une fois chez elle, je suis certaine qu’elle s’adaptera parfaitement. »

Margaret jeta un coup d'œil à l’expression pleine d’espoir de la directrice et força un sourire. « Bien sûr. »

Puis elle se tourna vers Charlotte. « Prête à rentrer à la maison ? »

Charlotte hocha légèrement la tête. Elle fit quelques pas aux côtés de Margaret, mais s’arrêta soudainement et se tourna pour regarder derrière elle.

Elle fit un signe d'adieu à la directrice. « Au revoir, Madame la Directrice. »

« Écoute bien tes parents une fois chez toi, d'accord ? » La directrice sourit chaleureusement. Rien ne pouvait la rendre plus heureuse que de voir un des enfants de l’orphelinat retrouver sa famille biologique.

Margaret Leftwich se tenait à proximité, visiblement impatiente.

Charlotte Newman la suivit et monta dans une Rolls-Royce allongée. Ce n'est qu'une fois installée qu'elle remarqua la présence de l'homme déjà à l'intérieur.

Il semblait être dans la quarantaine, vêtu d'un costume sur mesure. Les années passées dans les affaires lui avaient donné un regard aiguisé et calculateur qui balaya maintenant Charlotte de la tête aux pieds.

Charlotte ne cilla pas. Ses yeux se levèrent légèrement, affichant une audace presque provocante.

Elle n'avait qu'un sac à dos, qu'elle posa négligemment sur ses genoux avant de s'installer en silence.

Sa réaction calme sembla dérouter l'homme un instant. Il ne prit même pas la peine de dissimuler l'arrogance dans ses yeux alors qu'il écrasait sa cigarette et demandait : « Vous êtes Charlotte Newman ? »

Margaret jeta un regard à Charlotte, son ton un peu sec. « C'est ton père. Il a pris du temps sur son travail pour venir te chercher. »

Charlotte émit un léger « ah », ses longs cils battant légèrement avant qu'elle ne tourne le visage vers la fenêtre.

La voiture devint silencieuse.

Louie Newman n'appréciait guère son attitude, mais la ramener à la maison n'était pas son choix — c'était une insistance de M. Newman. S'ils la laissaient derrière, ils devraient faire face à la colère du vieil homme.

Avec une expression sombre, Louie dit au chauffeur de démarrer.

Non loin de là, une Volkswagen était garée près du trottoir. Elle paraissait banale à première vue, mais en y regardant de plus près, le modèle était rare — élégant et discret.

Sur la banquette arrière se trouvait un homme en chemise noire. Son visage était partiellement dans l'ombre, rendant son expression difficile à cerner, mais ses traits étaient indéniablement acérés, et ses yeux froids possédaient une sorte de noblesse innée.

Il leva les yeux juste au moment où la Rolls-Royce, fenêtres baissées, passa devant lui. À l'intérieur, les longs cheveux de la jeune fille flottaient délicatement au vent — comme si elle était sortie d'un tableau.

Silencieuse. Magnifique.

Les doigts de l'homme tapotèrent légèrement contre la vitre alors qu'il murmurait : « Jolie. »